Es weht ein Hauch von euren grünen Matten,
Der mild, wie Balsam uns’re Brust beschleicht,
Und dort, wo Ruh’ und Trost sich liebend gatten,
Im dunklen Walde, wird das Herz so leicht,
Indem es uns in seinem kühlen Schatten
Begütigend, die Friedens-Palme reich:
Dort lispeln auch vom Felsgestein die Quellen
Uns Trost in’s Herz mit ihren Silberwellen.

So muß ich denn von euren Höhen scheiden –
Ich müder Pilger! Nun, so lebet wohl
Mit eurer Senn’, und Alpenhütt’, und Weiden,
Wo mir so oft der Labung Spende quoll!
Was mir auch noch bestimmt ist zu erleiden,
Stets bleibt mein Herz von eurem Bilde voll,
Und oft werd’ ich mit heißen Wehmuthsthränen
Mich noch in euren Kreis zurückesehnen!

»Warum denn weinst du? sind nicht hier die Spuren
Des Reichtums überall im flachen Land,
Das dir gehört, zu schau’n? du willst noch murren,
Daß hier für dich des Glückes Los sich fand?«
Noch schwieg er still; doch seine Blicke fuhren
Hin nach den Höh’n, und hingen, wie gebannt,
An ihnen, als sie rosig hehr erglänzten,
Und hoch bis an den Wolkenhimmel gränzten.

»Mich zieht es, ach, zu jenen blauen Bergen« –
So schluchzt’ er auf – »unwiderstehlich hin,
Wo Riesenkuppen meine Hütte bergen,
Und milde Lüftchen lieblich sie umzieh’n;
Mir widert es, auf diesen Hügel-Zwergen
Zu weilen mit gebroch’nem Geist und Sinn;
Hier ist’s so licht, so flach; dort schatten hohe Wälder,
Und würzig duften dunkelgrüne Felder.«

»Dort hör’ ich stets die Alpenbäche rauschen,
Und über mir das Muh’n der Küh’ im Wald;
Wie sollt’ ich nicht mit Ohr und Seele lauschen,
Wenn dann der Senntin helle Stimm’ erschallt;
Die Kläng’ im Widerhall mit Klängen tauschen,
Und rings, geweckt mit zaubernder Gewalt,
Die Felsenhöh’n umher, mitjubelnd, tönen,
Und so des Lebens schönste Zeit verschönen?«

»Ich will zurück: – was soll ich hier noch weilen,
Wo mich der Schlaf allnächtlich flieht,
Und mich kein Herz, des Lebens Glück zu theilen,
Mit sanften Liebesbanden an sich zieht?
Dort ist mein Alles – wird mein Sehnen heilen –
Wenn mir dieß irdisch’ Eden neu erblüht.
Es möge hier ein And’rer Reichthum erben;
Ich will im Alpthal leben, und auch sterben!«

Der Jüngling fleugt im frischen Muth
Hin auf den höher’n Matten;
Ihn treibt umher das heiße Blut,
Er ruht nicht gern im Schatten;
Doch als er einst die Maid ersieht,
Die schön wie eine Rose blüht,
Da müht er sich, für’s Leben,
Sie, liebend, zu erstreben,
Und bald vereint das holde Paar
Des Priesters Segen am Altar:
Für all’ des Daseins Stunden
Hat sich’s im Glück gefunden.

Und höher noch, im Waldrevier,
Muß er sich dann ermannen;
Muß sorgen, streben für und für –
Muß seine Kraft noch spannen,
Und fest, wie dort die Eiche, steh’n,
Wenn rauhe Winterstürme weh’n,
Die laut zum Schreck und Grausen
Durch ihre Zweige brausen:
Auf daß er schirm’ in seiner Kraft,
Was sie zu Eigen ihm verschafft,
Und ruhig all die Seinen
Am sicher’n Herd sich einen.

Doch endlich glänzt sein greises Haupt
Von schneeigem Gefieder,
Und streut es, wie der Baum entlaubt,
Zum dürren Boden nieder;
Und dennoch ist sein Walten noch,
Wie jenes eines Vaters hoch
Von allem Volk geehret,
Wenn er die Achtung nähret
Für alles was erhaben ist,
Und so des Menschen Herz erschließt
Mit innigem Vertrauen
Zum Himmel aufzuschauen!

Oft wandelt’ ich in euren Wolkenräumen
Im jugendlichen Herzensmuthe hin;
Was Sterbliche sich sonst vom Glücke träumen,
Ward dann mir stets zum sicheren Gewinn:
Denn jedem Gräschen sah ich es entkeimen,
Und hob’s an meine Brust mit frohem Sinn:
Entrückt der Eb’ne qualmbelad’nen Triften,
Fühlt’ ich mich frei in euren freiern Lüften.

So schwand mir dort der Abend, so der Morgen
In eurer schönsten Stunden gold’nem Schein;
Vor jedem herben Lebenszwang geborgen
Jauchzt’ ich laut auf – die ganze Welt war mein!
Nun kömmt die Nacht mit ihren Grau’n und Sorgen;
Der Pilger steht auf öder Wüst’ allein:
Dem harten Schicksal muß er, trauernd, weichen,
Und fern von euch sein dunkles Ziel erreichen!